Dr Zischtig Oobe in Bildern

Gestopft wie eine Weihnachtsgans

Auf einem kleinen Boot fahre ich in Burma auf dem oberen Inle See, ich kenne hier doch einige Leute, darunter diverse Rockmusiker, seit vielen Jahren, niemand will Myanmar sagen. Pittoreske Tempel stehen an den Ufern, beschienen von der südost-asiatischen Sonne, alles ist gut, ich bin mit mir und der Welt im Reinen. 

Wir schreiben das Jahr 2017, das weiss ich … Plötzlich kommt da von irgendwoher ein Brummen, das immer lauter wird, irgendetwas aus der Tiefe – welcher Tiefe? Und mir dämmert plötzlich, dass gar nichts gut ist. Wir sind im Jahr 2024, Burma wird von einer schrecklichen Bürgerkriegswelle überschwemmt, mein Wecker schreit und Basel steht kurz vor dem Morgestraich.

So geht das immer, liebe Leute, ich lege mich an diesem ominösen Sonntag irgendwann zwischen 22.30 Uhr und 23.30 Uhr ins Bett, wälze mich, warte auf das Sandmännchen, das mich mit seiner farbigen Crèmeschnittenkeule – oder ist es eine Säublooddere – k.o. schlagen soll. Vergangene Fasnachten marschieren durch meinen Kopf, nehmen unvermittelt groteske Züge an.

Und dann schleudert mich ein Traum irgendwo hin. Weit weg von Basel, weit weg von der Fasnacht, in ganz andere Lebenszusammenhänge hinein … Ich glaube, so ist das gemeint, so muss das sein. Aus dem Tiefschlaf sollen wir in die Arme der Frau Fasnacht geschüttelt werden. Das hat etwas von einer Geburt. Und es ist nie ein leichtes Erwachen, wenn der Morgestraichwecker mich unerbittlich in die Realität der Fasnacht bringt und zwingt.

Nicht zur Anprobe, sondern für den Ernstfall

Ich starte die Kaffeemaschine, sie will Wasser, sie will Bohnen, sie will, dass ich den braunen Schlamm aus dem Tank in den Kompost leere. Ich habe das Morgestraich-Goschdym auf der Terrasse aufgehängt. Im Bademantel hole ich es rein. Huch, ist das kalt da draussen. Ab unter die Dusche. 

Es ist immer seltsam, das erste Kostüm des Jahres anzuziehen, nicht zur Anprobe, sondern für den Ernstfall. Das Thermozeug drunter und zwai Lyybli, dann das Gilet mit den vielen Taschen, Portemonnaie, Handy, Schlüssel, Zigarillos, farbiges Wams drüber. Ich fühle mich gestopft wie eine Weihnachtsgans. Und denn: Uuse! 

Leer ist die Strasse, schwer sind meine ersten Schritte. Ich atme die kalte Luft ein, kann ich die Fasnacht schon riechen? 

Plötzlich höre ich Glèggli, zwei Ueli biegen um die nächste Ecke, sie hat einen Kübel auf dem Rücken, er trägt eine Stäggeladäärne, die natürlich noch nicht leuchtet. «Guete Morge.» Der gegenseitige frohe Gruss macht mich munter.

Während der Basler Fasnacht 2024 begleiten uns die Kolumnen vom Ryslaifer. Jeden Tag gibt der Ryslaifer uns Einblick in die Fasnachtsseele.

Ich komme dem Herzen der Innerstadt immer näher. Und eine zunehmende Schar von Fasnachtsgestalten läuft mir über den Weg, Larve entweder bereits auf dem Kopf, allerdings zurückgeschoben, wie Märchenritter mit offenen Visieren, oder unter dem Arm oder in der Hand, dann hängt die Perücke runter, wie ein Besen. 

Und das Klingeln der vielen Ueli-Glèggli – dieses Goschdym ist ja, zu Recht, als Charivari-Variante enorm beliebt – gehört für mich untrennbar zur Filmmusik dieser Szene, die da heisst: Kostümierter Stadtspaziergang durch Basel. Dem Dräffpunggt entgegen.

«Entschuldigung», «Pardon», «Achtung, heiss!»

Aus dem Hotel Rochat strömen Gruppen von Kostümierten, hier steigen ja – unter anderem – regelmässig Trommelgruppen aus dem Ausland ab, die begeistert und nach allen Regeln der Kunst an unserer Fasnacht teilnehmen. Bei der Harmonie, die erste Druggede, dann durch eine dichte kostümierte Menschenmenge zum Gemsberg. D Ladäärne haben die Strassenmitte erobert. 

«Entschuldigung», «Pardon», «Achtung, heiss!», das sage ich, das sagen alle Anderen – und da und dort hört man schon: «Sali Fränzi, e schöne Räschte.»

Nun bin ich in eine Art Trance geraten, es ist kurz vor halb Vieri. Ich sehe meine Leute, grosse Begrüssung, Umarmungen: «Schön, as de doo bisch …», «Jä, lueg aa, dr Glai isch jetz au scho am Morgestraich derby …», «Sali Stöff, pagge mer’s wiider …» Schon höre ich mich «Yyschtoo» brüllen. Wir sind angekommen.

Du willst rund ums Jahr übers fasnächtliche Geschehen informiert sein, ohne alle Zeitungen und Online-Portale zu lesen? Unser Fasnachtsbriefing nimmt dir diese Aufgabe ab. Pia Inderbitzin, Jo Vergeat und Christian Platz schicken dir monatlich und rund um die Fasnacht auch häufiger die wichtigsten Fasnachts-News per E-Mail zu.

Dem Morgestraich entgegen

Häxe, Säublooddere und Schotten am Noomidaag

Also hat der Heilige Sankt Petrus unsere reformierte Stadt am Morgestraich noch ein wenig mit seiner Spritzkanne begossen – kalt war es allerdings nicht, fast alle in unserem Schyssdräggziigli haben über Schweissausbrüche unter dr Larve geklagt –, auf dass sie am Nachmittag, am ersten Cortège dieses Jahres, umso schönere Fasnachtsblüten tragen solle: Und so kam es auch.  

Ein Spaziergang vom tiefsten Glaibasel zu den Gassen der Innerstadt, nach kurzem Post-Straich-Schläflein, wird dann jeweils zu einer Reise durch jenes altbekannte, immer wieder neue Basler Wunderland, dessen Name mit einem ganz grossen F beginnt.

Kaum auf der Strasse, unter hellem freiem Himmel, hören wir schon das Summen und Brummen der Fasnacht in der Luft, hunderte von Märschen und schränzender Guggemuusig-Klang in der Ferne, zu einem Grundgeräusch gebündelt. 

Am Rheinbord begegnen wir bald einem kleinen Charvari-Ziigli, das in gutem Tempo läuft. Zwei Hexen mit grossen Hüten, die den Vordraab machen, plus drey pfyffendi Harlekin und ein riesengrosser trommelnder Plüschhund sind mit dem Sambre et Meuse unterwäggs. Eine Frau und ihr kleiner Sohn laufen in beschwingtem Schritt hintendrein, Richtung Cortège. 

Der Bub im Waggisgoschdym, die Larve hat riesige Zähne, zieht ein kleines Laiterwäägeli hinter sich her, voller Räppli und Dääfi. Am Griff des Wagens hängt – tatatata – e Säublooddere (wir sagen nie Saibloddere, wir sind aus den Vorstädten, nicht aus dem Daig). Dieses böse kleine Ding ist eben tatsächlich die aufgeblasene Blase eines toten Schweins, dieses Objekt ist mir auf freier fasnächtlicher Wildbahn jetzt schon lange nicht mehr begegnet: «e scheeni Säublooddere hesch do», rufe ich dem kleinen Waggis zu. Er zeigt mir seinen erhobenen weissen Handschuhdaumen und dann händigt er mir ein Dääfi aus, Karamell-Toffee, extra weich. Das ominöse Objekt stösst mich unvermittelt in einen Nostalgietunnel hinein. 

Ich muss gestehen, dass ich als kleiner Junge geglaubt habe, es sei eine traditionelle Aufgabe der Grossmütter, die Säublootere für die glaine Waggis zu besorgen. Mein Grossmami, eine sehr grossherzige aber auch besonders resolute Person, pflegte die Blootere bei ihrem Vertrauensmetzger im Consum zu bestellen. Streng ermahnte sie den Mann regelmässig, das Produkt müsse dann vor der Fasnacht geliefert werden. Schliesslich wurde es vor Gebrauch noch einige Tage auf die Terrasse gehängt, zum Auslüften. Bis der penetrante Geruch nach säuischem Urin ein wenig gewichen war.

Ja, die schönen alten Tage der Säublootere, die wir dem gutmütigen Milchmann, Herr Steiner, auf die Glatze hauen durften. Er hat dafür extra den Kopf gesenkt und dann brav «Aua» gesagt, auf Berndeutsch, bevor wir ihn dann noch mit Räppli stopfen durften. Im Rahmen jener morgendlichen Quartierkinderfasnacht, die es einst überall in Basel gegeben hat. Das waren echte Saugoofensaubannerzüge, die wir genossen haben, bevor wir am frühen Nachmittag im Zugsgoschdym bei unseren jungen Garden eingestanden sind. 

…rund um diese prächtigen stolzen Gestalten

Wir biegen um die Ecke – und dann lässt die erste Gugge, die wir an dieser Fasnacht sehen, unsere Gedankenblase bersten, mit einer dröhnenden Ladung akuter Fasnachtsrealität. Wir haben Glück, es ist die mächtige Schotte-Clique, ganz und gar eigenwillige und traditionsreiche Vertreter ihres Genres. Paukenschläge, Trommelwirbel und die durchdringenden Stimmen der Hörner lassen die Luft erzittern, rund um diese prächtigen stolzen Gestalten. 

Dies ist eben das andere Genre der Fasnachtsmusik, das wir auch lieben, seit wir einst in der jungen Garde eingestanden sind, pfeifend und trommelnd. Damals vielleicht ein bisschen heimlich liebten, weil uns unsere erwachsenen Vorbilder in der Cliquenszene der frühen 1970er-Jahre eine gehörige Portion Skepsis dem Gugge-Genre gegenüber mit auf den Weg geben wollten. 

Doch heute, mit beinahe sechzig Lenzen auf dem Buggel, geben wir es noch so gerne zu: Wir lieben Guggemuusig! Wenn du die ganze Zeit mit Pfeifen und Trommeln unterwegs bist, gibt es keine angenehmere Abwechslung als ein richtig schön schränzendes Gugge-Platzkonzert! Dixit. – E scheene Räschte wintschi allne.

Richtung Fasnachtszyschtig

Lasst uns über die wilde Fasnacht reden

Permanent läuft sie, jene Fasnacht, die neben dem Cortège, neben den Gugge-Konzerten lebt und webt: 24/3. Sie bespielt quasi den Rand, während die organisierten Grossanlässe prachtvoll, magnetisch durch die breiten Strassen ziehen – sowie vorher und nachher.

Sie ist gänzlich unberechenbar, sie taucht manchmal schon (oder noch) am frühen Morgen auf, intensiviert sich – spürbar – am späten Nachmittag. Und die Nacht, ja die Nacht ist ihr eigentliches Zuhause. 

Ich rede von der wilden Fasnacht, jener der Schyssdräggziigli, der Ainzelmasgge, der kleinen Gruppen in Larven und Kostümen, die vielleicht nur stumm herumstehen oder die Leute auf der Strasse anquatschen, dabei kommt es sogar zu jenen selten gewordenen Fällen des echten Intrigierens, der wilden Jazz-Gugge, die in eigenwilligen Goschdym Jimi Hendrix, Miles Davis oder James Brown schränzen. 

Dieser scheinbar unorganisierte Wildwuchs ist quasi das Unterholz der Basler Fasnacht, das Labor auch, von einigen Leuten kopfschüttelnd belächelt, von hartgesottenen Traditionsbewahrenden (welche Tradition?) gehörig verachtet, von jenen Menschen, die ein Herz und eine Nase für Überraschungen haben gefeiert, in den Gassen und Gässlein, im Bauch der tiefsten Nacht, auf dem Andreesemäärt, am Gäms- und Heubärg, bei der Martinskirche, am Rheinbord unten … überall.

Natürlich brauchen diese wilden Angelegenheiten oft genauso viel Willen zur Vorbereitung, genauso viel Kopfarbeit, genauso viel Liebe und Pflege wie die grosse Fasnacht. Natürlich gibt es gerade hier auch die spontane Variante, Leute, die pfeifen oder trommeln können, erfahrene Vordraabs-Figuren sind, ein oder zwei gepflegte Kostüme daheim haben, gehen spontan zusammen raus.

Vor der Fasnacht haben sie vielleicht noch gar nicht gewusst, dass sie es wieder tun werden, tun müssen. Vielleicht begegnen sie dir am Fasnachtsmittwochmorgen, um 9 Uhr, auf der Lyss – und bescheren Dir einen unerwarteten Gluggsi …

Wenn du an einem der Cortège-Tage am frühen Nachmittag in die Stadt läufst, siehst Du sofort, dass der Rand der Fasnacht von Fasnacht erfüllt ist, welche alle Generationen umfasst, die – sagen wir mal – fasnachtsfähig sind. Da warten vor der Spitalapotheke zwei Waggis im Teenageralter mit einem räppligefüllten Laiterwäägeli auf Stopfoper.

Dann läuft Dir am Noodlebärg ein recht stattlicher Zug entgegen, in gepflegten aber fast antiken traditionellen Kostümen, die gewiss gute 40, 50 Jahre auf dem Buckel haben, ganz klar hochbetagte Leute. Sie spielen gerade dr Barogg, so langsam, gemächlich und freundlich wie sie laufen, grossartig, dass sie noch dabei sind. Chapeau. Dann schiessen plötzlich sechs Pfyffer in einer Art Weltraummontur aus einer glatten Betonwand raus, im Eilschritt, sie pfeifen auf höchstem Niveau, Tonkaskaden, vom Marschschritt befreit, mindestens Beery-Batschelet-Material, vielleicht noch neuer… 

Als nächstes begegnet uns eines der permanenten Familien-mit-Kindern-Ziigli, die oft originelle Goschdym tragen und an allen drei Tagen marschieren, abends bis d Goofe duure sin. Und auf dem Bänggli vor dem Basler Spukhaus Spiesshof sitzen jene beiden Gestalten, die hier an jeder Fasnacht Hof halten, niemand weiss warum. 

Dr Spaalebärg ist so etwas wie eine Paraderoute dieser wilden Fasnacht, durab und duruf, duruf und durab. Und in der Nacht wird der Andresemärt zur Bühne dieses Treibens, da gibt vielleicht jene wahnsinnige Frank-Zappa-Gugge plötzlich ein Platzkonzert – oder es taucht eine Salsa-Samba-Gruppe auf – oder eine Dixieland Band alter Schule, die meisten der Akteur*innen sind vollmaskiert, wie es sich in Basel gehört. Die allermeisten Schyssdräggziigli-und Cliquenleute, die hier gerne einen Halt einlegen, sich einen Moment vom Drummlen und Pfyffen und Marschieren erholen, geniessen diese Darbietungen in vollen Zügen ... 

Warum schreibe ich dieses Hohelied auf die wilde Fasnacht am Zyschtig? Weil sich an diesem Sandwich-Fasnachtstag die ganze Cliquenszene in wilde Fasnacht verwandelt, während d Gugge paradieren und konzertieren, weil heute der Tag der rasenden Trommelgruppen, der verrückten Ideen, der gänzlich unerwarteten Manifestationen ist. Excelsior.

P.S. Ich bin mir sicher, dass in dieser Stadt, auch wenn sie eines Tages in ein so genanntes post-apokalyptisches Szenario abrutschen würde, vielleicht so zwischen Mad Max, Blade Runner und Walking Dead angesiedelt, irgendwo noch ein kleines Ziigli zwischen den Trümmern laufen und – sagen wir – dr Arabi pfeifen und trommeln würde. Wilde Fasnacht halt.

Sandwich-Fasnachtstag

Wenn dr Doggter FMH im Spittel uftritt

Yysto vor dem Spital «Universitäre Altersmedizin FELIX PLATTER». Am Dienstagnachmittag stehen etwa 40 Fasnächtler*innen im Eingangsbereich. Sie sind hier fürs Patienten-Drummeli, das seit Jahren am Fasnachtszyschtig die Fasnacht zu denjenigen bringt, die nicht zu ihr gehen können.  

Marcel Meppiel pfeifft bei den Rhysäälige, die schon lange am Patienten-Drummeli teilnehmen. Am Dienstag hierher zu kommen, während alle anderen in die Innenstadt gehen, sei für ihn einer der «schöneren Momente» der Fasnacht. «Ind Stadt könnemer no lang go», sagt er lächelnd. Und dann sagt er etwas, das auch noch ganz viele andere Fasnächtler*innen im Gespräch bestätigen werden: Den Leuten hier ein Lächeln aufs Gesicht zu zaubern oder ihnen eine Abwechslung im Spital-Alltag zu bieten, das sei der Grund, weshalb sie alle hier sind.

Organisiert hat den Anlass der ehemalige Schnitzelbänggler Heinz, zusammen mit Katja Klein, der Projektleiterin Kommunikation des Spitals. Heinz war früher bei den Gasladärne, die letztes Jahr den Helgen niedergelegt haben. Es freut ihn, dass heute wieder viele Fasnächtler*innen gekommen sind, drei Bängg und zwei Cliquen treten auf. Die letzten Jahre war das Patiente-Drummeli wegen Corona und dem Spital-Neubau eingeschränkt. Jetzt fehlen nur noch die Guggen. «Früher hatten wir jeweils zwei oder drei», erinnert er sich. «Jetzt müssten wir noch eine finden für nächstes Jahr, eine kleine», sagt er, bevor er sich aufmacht in den «Backstage-Bereich» im zweiten Stock. 

Dort trudeln jetzt Patient*innen ein, manche in Begleitung von Angehörigen oder Pflegepersonal. Es dauert eine Weile, bis alle ihre Plätze eingenommen haben, die vielen Rollstühle nebeneinander parkiert und die Rollatoren zur Seite gestellt sind. Und dann werden die Rhysäälige nach vorne gebeten. «Gässler, vorwärts, Marsch». Durch die Pfeiffentöne sind ein paar leise Ohs und Ahs zu hören, ein Mann klatscht leise seine Hände zusammen. Als der Marsch endet, klatschen alle, die können. Bei den anderen sieht man es in den Augen: Dieser Moment ist besonders. Und die Vorfreude gross.

Katja Klein und Heinz eröffnen das «UAFP Drummeli», wie es offiziell vorne im Raum auf einem Flipchart angeschrieben ist. «Sali zämme», sagt Heinz. «An der Fasnacht sagen wir uns Du.» Heute bringe man die Fasnacht ins Spital. «Das mached ihr guet», flüstert eine Frau im Publikum und ihr Mann legt ihr den Arm um die Schultern. Auftritt: D Böschtler. Das Publikum klatscht und lacht. Der Bangg kommt an. Und auch als sich einer der Böschtler bei der Pointe versingt, tut das der allgemeinen Heiterkeit keinen Abbruch. Im Gegenteil: «Der hatte am Schluss Demenz», kommentiert jemand aus dem Publikum und die Umsitzenden lachen. Als sich d Böschtler verabschieden, heben einige die Hände und winken fröhlich.

Als nächstes sind D Dipflischysser an der Reihe. «Das isch so schön zeichnet», sagt eine Frau aus dem Publikum, beim Zeige des Helgens und ihr Sitznachbar faltet den verteilten Zeedel ganz sorgfältig und steckt ihn sich in die Tasche. 

Nach diesem Auftritt ist die Pfyffergruppe Jo, Jo dran. Diese kommt musizierend im Rücken des Publikums in den Raum. Einige wenige recken die Köpfe, andere lassen sich einfach berieseln, wippen mit den Füssen im Takt. Und dann kündigt Heinz einen Doktor an, der ihm schon gesagt habe, das Wartezimmer sei wieder borzig voll. Ein Raunen geht durch den Raum und als Doggter FMH das erste Mal «ah, jä, - Si» sagt, gibt es ein leises Echo aus dem Raum. 

Nach ein paar Versen wischt sich eine Frau ein Lachtränchen unter ihrer Brille weg. «Mache si vorwärts», sagt der Doggter zu Schwester Gundula. «Y muess noher no uf-d Visite do.» Das Publikum kommentiert das mit allgemeinem Grinsen. Als auch sein Auftritt fertig ist, verlässt er den Raum, und tippt sich verabschiedend einigen Patient*innen die am Rand sitzen auf die Schulter. Wieder: Klatschen und winken.

Der Doggter FMH ist dieses Jahr zum ersten Mal an diesem Anlass dabei, aber er sei früher auch schon an solchen Anlässen aufgetreten. Für ihn sei das eine «Herzenssache», weil er den Leuten eine Freude machen, «oder auch nur schon ein Grinsen» wecken könne. «Für mich ist das ein Danggschön gää an all die Pflegenden, die hier im Einsatz sind», sagt er, bevor er sich in Richtung Apéro für die Fasnächtler*innen bewegt.

Dort treffen wir auch Aline. Sie ist am Dienstag jeweils mit den Jo, Jo unterwegs, sonst pfeifft sie bei den Sans Gêne. Sie sei fast ein bisschen nervös gewesen vor dem Auftritt, sagt sie. «So vor Publikum ist das natürlich etwas ganz anderes.» Den Patient*innen ein bisschen Abwechslung geben, das freue sie.

Auch Katja Klein ist zufrieden. Beim Apéro berichtet ihr eine Spitalangestellte, dass soeben eine Patientin vom Anlass geschwärmt hat. Die Musik und die Bängg hätten sie an ihre Kindheit erinnert. «Ich würde sagen, das war ein voller Erfolg», sagt Klein. Es sei die richtige Entscheidung gewesen, nach den Corona-Jahren und nach dem Einzug in den Neubau des Spitals das Drummeli dieses Jahr wieder etwas grösser zu machen.

Wie lange das Patienten-Drummeli schon stattfindet, haben wir heute nicht herausgefunden. Belegt ist es sicher seit 42 Jahren, denn so lange gibt es die Dipflischysser-Bangg schon und in ihrem Gründungsjahr sind sie, damals natürlich noch im alten Felix-Platter-Spital, aufgetreten. Der Banjospieler der Dipflischysser sagt, das eine oder andere mal sehe er ein bekanntes Gesicht unter den Patient*innen und dann denke er jeweils: «Vielleicht bin ich auch mal in so einer Situation.» Er habe auch schon gehört, dass die Patient*innen dann noch viel später vom Drummeli erzählen und die Erinnerung daran ihnen so eine grosse Freude bereite. Das berühre ihn. «Dafür machen wir das.»

Anmerkung der Redaktion: Für nächstes Jahr sucht das Patientendrummeli noch eine kleine Gugge, die mitmachen will. Bei Interesse bitte bei Michelle Isler melden, sie leitet den Kontakt dann weiter.

Patiente-Drummeli

Nah dran

An der Fasnacht ...

Wehmut? Nee

Dr dritti scheenschti Daag ist angebrochen. Die Stimmung ist bittersüss, wie 

 schreibt: Einerseits spürt der Körper die Müdigkeit und den Alkohol der vergangenen Tage und Nächte – wie soll man da noch einen weiteren Cortège überleben? Aber eben: Andererseits ist es schon der letzte Tag und man will nicht, dass die Fasnacht vorbei ist.

Wie gehen die Fasnächtler*innen mit diesem Feeling der Hinundhergerissenheit um? Eine kleine, verkaterte Umfrage uff dr Gass.

Das Konterbier hab ich zum Glück schon parat. Aber eigentlich fühle ich mich ausgeruht; ich bin mega motiviert für den Cortège. Das einzige, was mir Bauchweh bereitet, ist, dass es anscheinend regnen soll in der Nacht. Je später es wird, desto wehmütiger werde ich; aber so richtig realisieren, dass die Fasnacht vorbei ist, werde ich erst um 4.

Gestern Nacht ging es lang, ich kam um viertel vor 3 aus dem Keller. Jetzt gerade ist es in den Gassen noch gespenstisch, weil noch nicht alle wieder auf den Beinen sind. Wir haben einen langen Tag vor uns, aber ich freue mich total aufs Yystoo: Wir haben das tollste Sujet! Deshalb bin ich nicht wehmütig: Das war vielleicht die beste Fasnacht, die ich bisher erlebt habe und ich trage eine Larve seit ich 2 bin.

Letztes Jahr war die Fasnacht noch nicht ganz eingependelt. Dieses Jahr war sensationell, es hat so viele Leute. Jetzt kommt noch der Umzug – nein, der Cortège! Ich wohne eben seit 40 Jahren in St. Gallen, das färbt ab. Aber ich komme jedes Jahr zurück für die Fasnacht. Dass es bald vorbei ist, daran denke ich jetzt noch nicht. Das kommt erst in der Nacht.

Delia und Jasmin, Guggemuusig Schänzli-Fäger

So langsam tun die Füsse weh. Auch wenn man sich schon darauf freut, sich am Donnerstag hinzulegen und nichts zu tun: Wir mögen noch. Die Vorfreude auf den Cortège überwiegt.

Ich bin zu wenig Fasnächtler, um wirklich wehmütig zu sein. Sonst wäre ich ja nicht drei Tage hier am Infostand. Hier kommen die Leute zum Blaggeddekaufen. Wenn Twint nicht funktioniert, kommt man mit ihnen ins Gespräch. Die allermeisten gehen mit einem Lächeln weiter. Deshalb macht das auch nach drei Tagen noch Spass, auch wenn man ein bisschen müde ist.

Klar, nach drei Tagen tut einem am Morgen zuerst alles weh. Dann denkt man: Schade, nur noch ein Tag, aber dann übernimmt die Vorfreude auf den Cortège. Das ist so ein Brodeln, zuerst ist alles noch ruhig, weil man lange unterwegs war in der Nacht, dann hört man mal ein Piccolo und es baut sich auf. Und plötzlich: WUSCH, kriegt man einen Sack Räppli ab.

Jens und Christina, Restaurant Gifthüttli

Für uns geht das Programm ja auch an der Fasnacht ganz normal weiter. Klar, so viel ist dann nicht mehr los. Aber solang es harmlos ist, ist das Bewirten an der Fasnacht auch lustig. 

Dr letschti Daag

Überbleibsel einer wilden Nacht

Dr Räschte vo geschtert

Ein Stück Ewigkeit

Sie stehen neben mir, am Rand der Freien Strasse, gegen 24 Uhr, vor der ehemaligen Hauptpost, für mich wird sie immer die Hauptpost bleiben, gegenüber steht der Fasnachtstempel Schlüssel. Eine ungeheure Portion Fasnacht marschiert an uns vorbei: Gugge im spätabendlichen Schränzrausch, ultradynamische Trommelgruppen, ultraakademische Piccolotruppen, grosse Cliquen, kleine Ziigli, die ganze geballte Ladung. 

Sie stehen neben mir, trinken Weisswein und Bier, rauchen, machen Sprüche – und etwas im Ryslaifer-Kopf fragt sich plötzlich: «Dürfen die das schon?» Sie stehen jetzt gerade neben mir während unser Schyssdräggziigli jenen traditionellen Halt machen, den wir schon immer einlegt haben, schon lange bevor «sie» auf die Welt gekommen sind. Und ja «sie dürfen», dies nun schon seit einiger Zeit.

Sie sind aufmüpfig und eigenwillig, haben ihren eigenen Humor und ihre eigenen Codes, gleichzeitig machen sie auch heute noch mit uns Fasnacht, wenn sie gerade mögen oder Zeit haben: Die Kinder die in unserem Schyssdräggziigli aufgewachsen sind, vom Vordraab in allerlei Wäägeli durch die Fasnacht gezogen wurden, dann selber als freche kleine Vordrääbler wacker mitgelaufen sind, bei jedem Halt Zivilisten mir Räppliattacken überfallen haben. Später lernten sie dann trommeln oder pfeifen, waren in jungen Garden aktiv. Nun sind sie die voll ausgewachsene Fasnacht von heute.

Weil sie noch nicht an den Ändstraich durften 

Ich kann mich noch gut an die Tränen und Wutanfälle erinnern, als die Abschiedstrauer diese Kinder am Fasnachtsmittwoch geschüttelt hat, weil sie noch nicht an den Ändstraich durften. Auf irgendeiner mystisch-metaphorischen Ebene vermischten sich ihre Tränen mit meinen, die ich vor 1978 geweint habe, aus dem gleichen Grund. Weil wir noch zu jung für den offiziellen Abschied der Frau Fasnacht am Donnschtig am Vieri, weil wir noch zu klein für die vollen 72 Stunden waren.

Und die Versprechen, dass sich dies in einigen Jahren ändern würde, die haben überhaupt nicht getröstet, ganz im Gegenteil. Mein Ungglen Otti, quasi ein Berufsfasnächtler, hat damals immer sichtlich Mitleid mit mir gehabt – und viele Jahre später spürte ich genau das gleiche Mitleid, mit all diesen Kindern, die unser Schyssdräggziigli hervorgebracht hat. Ich kannte ihren Schmerz. Das Fasnachtsleid steckt genauso in den Genen wie die Fasnachtsfreude. 

Nun stehen sie neben uns, laufen im Fasnachtsschritt mit uns, teilen Wein und Bier und Luz mit uns – und werden wohl bald eine weitere Generation hervorbringen, die unter den Röcken der alten Frau Fasnacht aufwächst. Das alles hat mich gestern für einen Moment beschäftigt, an der Freien Strasse, dem Schlüssel gegenüber, während jene geballte Fasnacht an mir vorbeimarschierte, ich neben einem meiner Gottemaiteli stand. 

Diese Erinnerungsparade erlöste mich übrigens von einem Moment der tiefsten Melancholie. Weil ich gerade an die Leute denken musste, die nicht mehr bei uns sind. Speziell an unsere liebe Pfeiferin K., die erst letztes Jahr viel zu jung in den Fasnachtshimmel gehen musste. Doch plötzlich sehe ich jene liegende Acht am Himmel über Basel, die seit dem 17. Jahrhundert für Unendlichkeit steht. Die Fasnacht enthält, während sie stattfindet, das ganze Leben und den Tod, ist sie ja selber ein Stück Ewigkeit. Et lux perpetua, mögen die Laternen für immer leuchten. E scheene Räschte. Zämme.

Dem End no nah

«Deerf me no Waggis sage?»

Während der drey scheenschte Däägi ist Basel im Ausnahmezustand. Braucht es explizite Anstandsregeln, um diskriminierenden Entgleisungen von Cliquen, Guggen und Schnitzelbänken vorzubeugen? Das Fasnachts-Comité hat dies mit seinen Empfehlungen für die Fasnacht 2024 versucht und macht auf seiner Website klar: «Rassismus, Ausländerfeindlichkeit, Sexismus, Beschimpfungen und Beleidigungen sowie alle anderen Formen von diskriminierendem Verhalten entsprechen nicht dem Geist der Basler Fasnacht». 

So neu sei das alles aber gar nicht, sagt Daniel Hanimann zu Bajour. Er ist verantwortlich für die Kommunikation im Fasnachts-Comité und steht am dessen Stand in der Clarastrasse inmitten der Wagencliquen: «Wir haben in diesem Jahr einfach transparent gemacht, was ohnehin klar sein sollte. Alle, die an der Fasnacht mitmachen, müssen sich ans Gesetz halten.» Das Comité habe die Regeln zwar kommuniziert, aber die Auseinandersetzung findet wie bisher bei den Cliquen statt. «Wir sind ja keine Zensurbehörde», sagt er. 

Noch sei es zu früh, um ein Resümee für dieses Jahr zu ziehen: «Wir haben bisher zwei Hinweise bekommen, die wir noch prüfen werden», sagt er. Vor allem aber sei das Feedback aus den Cliquen positiv gewesen: «Viele haben sich im Vorfeld aktiv mit den Vorgaben auseinandergesetzt und sie teilweise ja auch zum Thema gemacht. Etwas besseres kann ja eigentlich nicht passieren», findet Hanimann. 

Auffällig im Farbenmeer ist auch der Wagen der Plauschwaggis, die sich dieses Jahr dem Thema LGBTQIA+ gewidmet haben und mit ihrem Regenbogen-Wagen durch die Clarastrasse ziehen. Zu sehen sind «Restrooms for whatever» oder Fasnächtler*innen aller Couleur und jeden Geschlechts. Dieser Wagen ist eines der Beispiele am Cortège, dass das Woke-Thema definitiv an der Basler Fasnacht angekommen ist. 

Wer aber mit wachem Blick durch die Gassen zieht, dem fällt auch auf, dass es nach  wie vor grenzwertige Auftritte von Fasnächtler*innen gibt, die sich nicht wirklich um die Vorgaben scheren. Nach wie vor ist die Clique «M****kopf 1954» mit ihrem traditionellen Namen unterwegs, ebenso die Negro-Rhygass Basel, die allerdings vor zwei Jahren nach einer längeren Debatte 

Was also ist an der Fasnacht erlaubt und was nicht? Die Wagenclique Basler Gwäggi fragt: «Deerf me no Waggis sage?» und platziert noch ein paar Sprüche auf ihrem Wagen, die Tabu-Themen ansprechen. So heisst es «M****kopf und Winnetou sin au scho tabu!». Also auch Woke-Thema – auch wenn die Clique selbst nicht begeistert zu sein scheint.

Wo also genau liegen die Grenzen des Sag- und Zeigbaren an der Fasnacht? Ein fragwürdiges Beispiel ist die Laterne der Revoluzzer 56, die den Besucher*innen auf dem Münsterplatz ins Auge sticht. Unter dem Slogan «Äntlig kemme si!» stellen die Revoluzzer ihr Sujet zum Thema Tourismus aus. Auf der Laterne sind vor allem Zeichnungen schwarzer und chinesischer Touristen zu sehen – eine Karikatur an der unteren Grenze des guten Geschmacks. Auch die Scheichs mit überdimensionierter Hakennase und einem goldenen mit Geldscheinen umwickelten Fussball (Katar lässt grüssen), muten diskriminierend an. 

Bei diesem Schwarzen könnte es sich um einen überdimensionierten Schwarzen Mann handeln – oder läuft hier einfach Snoop Dogg durch die Basler Innenstadt? Die Grenzen des guten Geschmacks sind nicht immer so klar zu ziehen. Klar ist aber, dass die Fasnacht wichtige Akzente setzt, indem sie gesellschaftliche Strömungen aufzeigt und auch provoziert. 

Wie dies in einem respektvollen Rahmen gelingt, können alle Fasnächter*innen auf dem «D’Root-Glääber» nachlesen, der auch an die Tür des Bajour-Büros geklebt wurde. Darauf heisst es: «Naarefreihäit, die muess sii, vrlieret aaber nid drbii. Dr Aaschtand und Rèschbäggt vor andre zum die Fasnacht nid vrschandle.» Und zum Schluss: «D’Frau Faasnacht, die goot mit dr Zit, drum saage mir ganz explizit. Veraachtig, Hass und Tritt gèg aabe, Zämme wämmr daas begraabe!»

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Wokeness an der Fasnacht 

Die letzte Clique

Der Donnerstagmorgen ist – passend zum am Vorabend getrunkenen Waggis – bittersüss. Kurz vor 4:00 Uhr setzen die Guggen, Cliquen und Ziigli zum letzten Marsch an. Ändstraich. Die Einen liegen sich wehmütig in den Armen, die Anderen rauchen erschöpft die erste post-Fasnacht-Zigarette oder suchen Zuflucht im Stammlokal. Draussen in der Kälte marschiert die letzte Clique: die Stadtreinigung. Fein abgestimmt im Gleichschritt.

Ufem Seibi unten am Kohlenberg treffe ich Stefan Pozner, Gebietsleiter bei der Stadtreinigung. Dort wird – genauso wie beim Rest der Fasnacht – geduzt. Stefan drückt mir eine orange Weste in die Hand. Ob ich möchte oder nicht, ich werde als Teil der Stadtreinigung wahrgenommen. Um ehrlich zu sein, gefällt mir das aber ganz gut. Es zeigt sich schnell, dass die Mitarbeitenden mit Bewunderung bei ihrer Arbeit beobachtet werden. «Sogar eine Schneeschneuze», höre ich ein Staunen. Später wird mich eine Passantin im Vorbeigehen fragen, wann die Drämmli hier wieder fahren. «Um sechs sollte das wieder möglich sein», werde ich fast schon mit einer Prise Stolz antworten.

Im Regen diskutieren Stefan und ich über seine elfte Fasnacht bei der Stadtreinigung. Nach so vielen Jahren kennt er die Fasnacht und die Fasnacht kennt ihn. Immer wieder unterbricht uns jemand, um zu grüssen. Man kennt und schätzt die Arbeit von Stefan und seinem Team. Das ist nicht selbstverständlich. Schliesslich hat die Stadtreinigung als Vollstreckerin des Fasnachtsendes keine einfache Rolle. «Einige sind froh, dass es vorbei ist, andere trauern nach und dann sind wir schon auch mal die Bösen.» Für allfällige Zwischenfälle stehe die Polizei bereit, gebraucht habe sein Team sie aber nie. 

Das Zusammenspannen mit der Stadtgärtnerei und den BVB ist hingegen essenziell für eine erfolgreiche Endreinigung. Hinzu kommen freiwillige Helfer aus dem gesamten Tiefbauamt, die an der Fasnacht mit anpacken. «Es geht nur miteinander», meint Stefan. Insgesamt sind so 280 Mitarbeitende während der Fasnacht im Einsatz. Nach dem Ändstraich sind 210 von ihnen mit 70 Fahrzeugen unterwegs, um die Abfallberge weg zu räumen. 360 Tonnen Räppli und Co. kommen dieses Jahr, verteilt auf die drei Tage, auf die Waage. Im Vergleich zu den Vorjahren ist das eine hohe Zahl. Grund dafür ist der Regen während des Morge- und Ändstraichs, welcher das Gewicht wesentlich in die Höhe getrieben hat. 

Während unseres Gesprächs muss Stefan kurz sicherstellen, dass alles organisiert ist und die Maschinen auf Position sind. Auf dem Barfüsserplatz ist wenige Minuten vor 4:00 Uhr noch wenig von ihnen zu sehen. Wischfahrzeug, Radlader und Schneepflüge stehen hinter den Ecken oben am Kohlenberg und am Steinenberg. «Jetzt kommen wir dann aus allen Löchern heraus.» 

Dass sich etwas tut, ist einigen Passant*innen dennoch aufgefallen. Sie bleiben stehen und warten gespannt. «Es ist halt schon faszinierend», kommentiert Stefan. «Um fünf Uhr wird hier der Grossteil weg sein.» Um 6:00 Uhr sollen die Trämli wieder durch die Innenstadt fahren. «Das kann man jetzt kaum glauben, aber es wird so sein.» Dass der Himmel ausgerechnet in den letzten Stunden der Fasnacht Wasser lässt, spielt der Stadtreinigung nicht wirklich in die Karten. «Ein bisschen Feuchtigkeit hilft, das ist nicht schlecht. Aber jetzt ist es doch eher zu viel.» Dennoch ist der Gebietsleiter überzeugt: «Wenn’s losgeht, geht es ratzfatz.» 

Kaum haben Cliquen und Guggen den Platz geleert, rollen die Maschinen der Stadtreinigung aus ihren Ecken hervor und legen los. Mit Besen werden leere Becher, Bierdosen und Orangenüberbleibsel an den Strassenrand gewischt. Der Laubbläser befördert das papierene Räpplilaub vom Trottoir auf die Strasse. Dort wird das feuchte Gemisch aus Glasscherben, Kartongeschirr und Räpplipflotsch von den Wischmaschinen eingesogen und zur Mulde gefahren. Jeder Besenschwung scheint perfekt auf den nächsten abgestimmt. Schlag auf Schlag, Ton auf Ton. «Eingespielt wie ein Orchester», meint ein Passant. «Ich finde das super, das sieht nämlich keine Sau.» 

Die Show der Stadtreinigung wird bestaunt, als wäre es eine begnadete Clique. Die letzte. Goschdym? Die leuchtend orangen Jacken. Ladäärne? Die orange blinkenden Lichter der Maschinen. Sujet? Dräggwägg. Vielleicht schauen die Passant*innen aber auch nur so zahlreich hin, weil sie die Fasnacht noch nicht ganz loslassen wollen, ihrem eigenen Dreck noch ein wenig wehmütig nachtrauern wollen. Seibi, oh Seibi, sauber sollst du sein(i).

Nach 20 Minuten wird die erste volle Mulde Richtung Kehrichtverbrennung abtransportiert. Das Publikum verzieht sich. Die Passiven nachhause, die Aktiven ins warme Innere des Braunen Mutz. Die Angestellten der Stadtreinigung hingegen müssen noch eine Weile im Regen ausharren. Für sie ist es der Schlusssprint eines dreitägigen Marathonlaufs. «Heute sind alle froh, dass es vorbei ist.» Gegen Mittag wird der Grossteil der Arbeit erledigt sein. Um 11:15 Uhr kommen dann alle Mitarbeitenden zusammen zum Helfer*innenmahl. «Danach ist fertig.» 

Das Einkehren haben sich die Mitarbeitenden bis dahin mehr als verdient. Ihre Arbeit eindrücklich, ihr Einsatz respektabel, ihre Show sehenswert. Um 6:00 Uhr fahren die Drämmli wieder durch die Innenstadt. Am Mittag merkt man kaum, dass wenige Stunden zuvor noch Fasnacht war. Die Abfallberge sind weg. Die Begeisterung für das, was die Stadtreinigung, die letzte Clique des Ändstraichs, an den Tag legt, bleibt. Nur noch 363 Dääg bis zum nächsten Mal. 

Ändstraich

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