Ramadan for Dummies

Eid, Baraka, Salat – was bedeuten diese Ramadan-Begriffe?

Aus meiner Sicht

«Nicht schon wieder so ein Rassismus-Artikel...»

«Ich vermisse den 'Shaci'-Sommer»

Dieser Gastbeitrag stammt aus der Küche von 

. Sie machen unabhängigen Journalismus mit freshem Blick. Und 

Ich sitze auf meinem Bürostühl und arbeite. 

In voller Lautstärke läuft albanische Popmusik. 

Es ist nicht mal unbedingt mein Musikgeschmack, doch während ich lauthals mitsinge, verspüre ich plötzlich ein sehr 

 nach dem Kosovo. Ich geniesse alles, was mich daran erinnert. Momentan ist es eben dieser Popsong «Anna» von Nora Istrefi.

Vor allem jetzt, wo wir wegen Covid-19 nicht hin dürfen, ist mein Verlangen um so stärker dahin zu reisen. 

Haben sich meine Eltern wohl so gefühlt, als sie in die Heimat wollten, aber nicht konnten, weil sie hier in der Schweiz arbeiten mussten? 

Mein Herz schlägt immer noch stark gegen meine Brust. Mittlerweile bin ich aufgestanden und versuche zu diesem langsamen Beat mitzutanzen. 

Mir würde es nichts mehr ausmachen, wenn mich meine Verwandten und Freund*innen mit «Shaci»* begrüssen würden. 

Ich würde sie direkt in meine Arme schliessen

 und bis spät in die Nacht mit ihnen zusammen Zigaretten rauchen, Chipsy mit Ketchup-Geschmack knabbern und über Gott und die Welt philosophieren. Ich kann die Hochzeiten im Kosovo nicht ausstehen, aber auch das würde ich mir jetzt antun. Ich würde eine kalte Fanta Exotic trinken und dazwischen versteckt einige Schlucke Raki hinunterkippen. Wenn der Raki seine Wirkung erlangt hatte, 

würde ich zusammen mit meinem Vater angetrunken Tallava tanzen, obwohl ich die Schritte gar nicht kann.

Am nächsten Tag würde ich dem «Shaci»-Stereotyp voll nachkommen. Ich würde 

mit heruntergekurbeltem Fenster und lauter Musik

 die Strassen Pristinas hinauf und hinab fahren. Zum Frühstück würde ich mir beim Stand um die Ecke einen 

 holen. Den ganzen Tag lang würde ich die verschiedenen Cafés abklappern und einen Cappuccino nach dem anderen trinken. Am späten Nachmittag würde ich mir dann an der Hauptpromenade ein Eis kaufen und auf den Sitzbänken neben der 

-Statue verweilen, bis die Sonne unterging und es Zeit wurde, sich für den Abend herzurichten.

Gegen Mitternacht würde ich an den Stadtrand Pristinas hinausfahren, wo einige Nachtclubs stehen. Ich würde mit hunderten anderen anstehen, bis ich endlich hinein könnte. 

Nur um dann mit den anderen Shacis aus der Diaspora die Nacht durchzutanzen. 

Die einheimischen Jugendlichen würden uns von der Ferne aus argwöhnisch betrachten und es kaum erwarten, bis ihre geliebte Stadt wieder in den Normalzustand zurückkehren würde. Die Preise wieder gesenkt würden und an den Partys wieder Techno liefe, und nicht diese schwachsinnige Popmusik, die sich die Shacis immer wünschten.

Um circa sechs Uhr morgens würde ich dann wieder den Hügel hinunter zurückfahren. 

Die Skyline Prishtinas würde mich im Schein der goldigen Morgensonne begrüssen

 und ich würde noch einen kurzen Halt machen in diesem Restaurant, bei dem alle nach dem Feiern noch eine Pizza verdrückten.

Nach dem intensiven Shaci-Tag würde ich in das Dorf verschwinden, in dem mein Vater aufgewachsen ist. Ich würde 

die gelbe, trockene Erde anfassen und die frische Luft tief in meine Lunge 

einatmen. Aus dem Garten würde ich «Speca» (lange, grüne Peperoni) pflücken, die ich später auf den Grill legen würde. Ich hätte irgendwelche Hausschuhe meiner Tante an, die viel zu klein wären für meine Füsse. Wenn es dann draussen dunkelte, würde ich mich auf den Balkon setzen und 

, bis der Gesang des Imams ihr Zirpen unterbricht. Der sanfte Gesang würde mich an meine verstorbene Grossmutter erinnern, die früher, als sie noch lebte, immer zu seinem Gesang gebetet hatte. Mit Tränen im Gesicht und meinen Kopf an die Schulter meiner Mutter gelehnt würde ich, ohne Decke, 

bei den warmen Temperaturen des Abends friedlich einschlafen.

Das Lied von Nora Istrefi ist nun zu Ende und ich setze mich wieder an meinen Schreibtisch.

*Das Wort «Shaci» (ausgesprochen: «Schatzi») ist eine stereotype Repräsentation der Albaner*innen aus Deutschland, Österreich und der Schweiz und eine Methode der Selbsterniedrigung.

Heimweh

Sprachlos in einer Sprache namens Zuhause

ist am 7.Juni

baba news

 gehören wie bajour zu den verlagsunabhängigen Medien der Schweiz.

Die Journalistin und Poetry Slammerin Marguerite Meyer verbringt derzeit ein halbes Jahr in der albanischen Hauptstadt Tirana. Ein Ort, der für sie vertraut wirkt, aber auch fremd. Denn: Sie merkt, wie sie sich in der Sprache ihrer Grosseltern nicht verständigen kann. Das liegt an einer Familienbiografie, wie es sie in der Schweiz und in der Welt zu Tausenden gibt. Ein Gedicht über Heimat, letztendlich.

Die Strasse riecht nach Abgas und Byrek,
der Flieder hängt schwer, 
Sommervorhänge zwischen blechernen Schlangen, 
und stets diese Musik.

Diaspora-Poesie, könnte man sagen, 
sehnsüchtig im Herzen 
und blind auf einem Auge. 
Doch so schreiben darf ich nicht. 
Das bin nicht ich, 
nicht mal Diaspora,
dazu habe ich kein Recht. 

Ein alter Mann im Anzug,
die Hände ruhen hinter dem Rücken. 
Die Damen wiegend im Gang, Arm in Arm. 
Im Café ein kurzes Kopfnicken, 
die Handgeste seltsam vertraut.
Ein Kind mit Pausbacken zahnlückt mich an. 




Um die Ecke zwei Männer im Park,
Schachspiel
ohne Ziel
und ohne Hast. 
Die Nachbarin wischt in stillem Takt vor dem Haus,
wer liebt den Geruch von Chlorbleiche denn nicht?


Ich zeichne mit dem Finger dem Gedächtnis entlang,
auf der Landkarte jener Erinnerungen, 
die nie die meinen waren.

Ich bade in einer Sprache namens Zuhause, 
In meinem Zuhause badete ich in Sprache.
Eine Zunge,
in der ich Kind bin,
Kleinkind,
Baby.


Ich verstehe nicht.

Jemand lächelt, während wir tanzen,
deutet auf mein Gezucke und meint auf Englisch: 



Du gehörst auch hierher.
Irgendwie schon
und irgendwie nicht,
sage ich. 

Meine Zunge, filetiert in dünne Scheiben,
die sich zusammenzufügen versuchen,
sprachlos in einer Sprache namens Zuhause.

Fern im Hinterkopf schwappt ein Lied, 
patschend klatschend im Takt auf mütterlichen Knien, 


in der Kehle ein Summen, das die Lippen nie verlässt. 

Die Reise vom Herzen zum Mund ist ein steiniger Aufstieg.


Grossmutter, lebtest du noch, müsstest du mich schimpfen in dieser Sprache. 
Oder du würdest geduldig und sanft mit mir sitzen, 
den Geruch von Rosenwasser im Haar, 
die Kette adrett um den Hals,
und mich zum Nachsprechen auffordern: 




Was ist das?
Auge
Mund
Nase
Hände
Sprich mir nach. 

Über manche Dinge spricht man nicht,
egal in welcher Sprache. 
Die Vergangenheit ist voller schwarzer Löcher,
in die bloss nicht reinzufallen ist. 

Grossmutter, weisst du: 
Meine Lehrerin erkennt 
in meiner holprigen Aussprache 
deinen Dialekt.
Wie seltsam.
Das würde ich dir gerne erzählen. 

Ich schliesse die Augen
und die Stimme flüstert hinter der Schulter hervor: 


So riefst du mich, 
deine Blume, deine Blüte, deine Sämchen,
die der Wind weit fort trug. 

Die Geschichte entgleitet den Fingern
und die Zukunft lässt auf sich warten,
während sich nutzlose Lippen zu nutzlosen Buchstaben formen,
sie so aneinander reihen, dass sich vage Sinn manifestiert.



wie ein Kleinkind gehen lernt
oder wie jemand nach einem Unfall, 
Schritt für Schritt, einen Fuss nach dem anderen,
ganz sachte,
um sich nicht selbst zu erschrecken.

Die Augen blinzeln. 
Die Wangen röten sich.

Und langsam formen sich Worte. 

Eine Wiedergeburt der Sprache,
die sich hinauspresst in eine Welt, 
in der sie zuhause ist.

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Heimat

Kommentar

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 da habe ich die Freiheit, Neues anzupacken und unkonventionell zu arbeiten, ohne über sieben Hierarchiehürden zu springen. Das ist toll. Gleichzeitig macht diese Freiheit natürlich Angst, und das wiederum schweisst zusammen. Darum bin ich auch hier. Wegen des Teams. 

Bei der TagesWoche und davor lange Jahre an der Uni mit Germanistik & Geschichte.

 Die Dreirosenbrücke. Das Schaufenster des Computer + Softwareshops an der Feldbergstrasse Ecke Klybeckstrasse. Das St. Johann. Dart spielen in der Nordtangente. Dass Deutschland und Frankreich nebenan sind. 

 Unfertigkeit. Alles muss hier immer sofort eingezäunt und befriedet und geputzt werden. Das nervt. Basel hat in vielem eine Fallschirmkultur aus der Hölle. Absichern bis der Gurt spannt. Ich bin schon oft aus Versehen eingeschlafen.